Christopher Ecker

Die Kieler Woche endet mit einem Feuerwerk. Und danach blasen alle auf der Förde liegenden Schiffe ihre Sirenen, was klingt, als würde ein Orchester die Instrumente für eine Sinfonie stimmen, die nie aufgeführt wird. Denn ist der Klang der letzten Sirene verhallt, hört man nur noch die Schreie der in ihrer Nachtruhe gestörten Möwen und Raben – und dann ist es still.

Letztlich ist jede Literatur phantastisch, aber nur derjenigen, die in ihrer Offenheit ehrlich phantastisch ist und sich bewusst dem sogenannten Realismus entgegenstellt, kann es bisweilen glücken, den Schleier zu lüften, der unser Dasein umgibt, den Vorhang, der verbirgt, worüber man nicht klar sprechen kann, weil dazu Sprache nicht ausreicht, da sie ein Bestandteil ebendieser Welt ist, über die sie sprechen will. […] Es gibt keine Antworten in der Welt. Doch die vielerorts als ‚phantastisch‘ geschmähte Literatur versucht wenigstens zu antworten.

Bahlow sprach von Kiel, der Förde, den Kamillefeldern an der Steilküste von Dänisch Nienhof. Oh, wie klar er wieder denken konnte! Oh, wie flink die Gedankenschiffe den Hafen verließen! Vorbei war die Zeit der Kalmen, wo sie reglos in der Mundhöhle dümpelten, das Ösgatt voller Wasser, der Steuermann betäubt am Rad.

Der Bahnhof von Plön fasziniert mich weniger als Bauwerk denn aufgrund seiner den Verstand überfordernden Lage am Nordufer des Sees. Das Gebäude stammt aus dem 19. Jahrhundert, ist funktional und durchaus formschön. Sein architektonisch bedeutendstes Merkmal ist ein prachtvolles, sich blasiert in die Höhe schwingendes Bahnsteigdach, das, wie wenige wissen, früher Teil des so genannten ‚Prinzenbahnhofs‘ war, wo bis zu Beginn des 20. Jahrhunderts die Hohenzollern-Prinzen den Zug verließen. Ich hingegen stieg am Bahnhof von Plön aus, lehnte mich an eine der Holzsäulen, die das mit Schnitzereien geschmückte Dach tragen, und wartete, bis der Zug weiter Richtung Lübeck gefahren war, ein Paravent, der mir die Sicht auf die ausgedehnte, vom Wind leicht gekräuselte Fläche des Sees mit den zahlreichen bewaldeten Inseln versperrt hatte, darunter eine, die man heute Olsborg nennt.

Bekloppterweise findet der Kongress in Hunsum statt. In Hunsum! Nicht in Husum, der – wie Götzloff sicher gewusst und in dröhnendem Pathos verkündet hätte – grauen Stadt am Meer, sondern in Hunsum. In Hunsum! Liegt auch an der Nordsee wie Husum. Was für ein Blödsinn!, denkst du. Und was zu Hause los ist, weiß kein Mensch.

Hunsum ist wie Husum, beziehungsweise exakt so, wie du dir Husum vorstellst: pittoresk, doch zugleich elend kleinstädtisch. Im Binnenhafen liegen einige malerische Kutter zu, argwöhnst du, Dekorationszwecken, Möwen, Lastkräne als Kulissen, Möwen, die Tische der Restaurants sind vollbesetzt, aus den Fenstern der Küchen strömen zwieblige Butterdünste hinein in die gepflasterten, ärgerlich steilen Seitenstraßen, Möwen, die Speichergebäude prahlen mit Treppengiebeln, zwischen zwei Pflastersteinen klemmt ein geschälter Krabbenschwanz, groß wie der kleine Finger eines Babys, wohl vom Brötchen gefallen, eine Möwe schnappt ihn sich, die ganze Innenstadt ist voller Touristen (‚Touris‘ denkst du und schämst dich vor dir selbst) und Möwen, ganz Hunsum ist voller Möwen: Sie hocken auf den Bänken, den Dächern, den Ampeln, du magst sie nicht, die Möwen, weil sie alles verlachen und von oben jeden, der nicht damit rechnet, mit ihrer ätzenden Kacke bombardieren.

der himmel ein halbrund
über das wolken gezogen werden

da ertönt von der förde her das
tiefe tuten eines auslaufenden

schiffes und nun franst die kleine
wolke aus und wird zu einem

flüchtigen gespinst vor dem regen
der jetzt aus der großen wolke

niedergeht

Am Ufer gegenüber das Kraftwerk, ankernde Frachtschiffe, zwei blaue Kräne und – beleuchtet von der Frühabendsonne – ein absurd hoher Berg aus rostigem Alteisen. Um ein wenig zu verschnaufen, blieb er am Seehundbecken stehen, dessen Glasscheiben wie verkratztes Plastik aussahen.

Besagter Raum, eigentlich mehr eine Kammer, befand sich – schräg versetzt – drei Stockwerke über seiner bedauerlicherweise balkonlosen Wohnung. Stieß man an Sommertagen die Dachluke auf (und sandte somit einen weißen Blitz über die Stadt), sah man in der Ferne das im Sonnenlicht bedeutungsvoll dräuende Wasser der Kieler Förde.